Felicidades a los que te defienden 365 días al año.
A los que se preocupan de levantarte.
A los que están cansados de escuchar cómo te menosprecian.
Porque te insultan, aunque no lo merezcas.
Y te llaman inculta y vaga y fiestera.
Y dicen que hablar de Lorca, Machado o Picasso es hablar de viejas glorias, que ya no existen.
Como si Antonio Gala o Muñoz Molina, por ejemplo, fueran de otro planeta.
Y se ríen de tu fracaso y abandono escolar, pero no hablan de otras comunidades. Ni siquiera de las suyas.
Y se tapan los oídos cuando dices que la mayoría de los ganadores de los Premios Nacionales de Bachillerato, en su última edición, fueron andaluces. Sí. Esos que exigen un 8,75 de nota media mínima.
Al fin y al cabo, siempre resultó más fácil hundir que aportar un granito de arena.
Y a esos es mejor no hacerles caso. Porque quien se basa en un tópico para el reproche ya lo dice todo de sí mismo.
Y qué más da lo que digan si no le ponen cara a Blas Infante. Y no saben lo que lucharon los tuyos, los que se dejaron la vida, los que se tuvieron que ir lejos de ti, los que aguantaron a terratenientes que se aprovechaban de su sudor para llenar sus arcas.
Y qué más da si no saben que no hay un batallón lo suficientemente grande para poder acabar contigo.
Y qué más da si no quieren verte, si no quieren ayudarte, si hablan mal de ti mientras se bañan en tus mares, si no conocen tu cultura ni tu historia. Si no quieren pasearte, ni disfrutarte. Si no te huelen ni te sueñan ni te piensan. Si no te sienten.
Y qué más da, Andalucía, si son ellos los que te pierden.
