Las promesas de Año Nuevo son la mayor inocentada

Eh, tú, para.


No.


No hace gracia.


Ya, ya sé que no he hecho nada para enfadarte.


No, no estás embarazada.


Ni tu novia.


Nunca te has enamorado de mí.


No vas a casarte. Ya.


Ni lo quieres hacer conmigo.


Sí, el cubo de agua en la puerta, súper original.


Venga, cambia el azúcar con la sal. Por qué no.

¿Algo más?

Cualquiera de estas es una tontá de inocentada si lo comparamos con el precio de la matrícula de tu universidad, las vacaciones para las amas de casa que prometía Manuel Chaves, los 1200 centros bilingües que se prometían en la campaña electoral andaluza de 2008, el fomento del empleo juvenil con "cada euro recuperado de los fraudes". Ajam. Sí. Ya. Claro

¿Algo más?

Pero y qué hacemos con las promesas que nos hacemos a nosotros mismos.

Y a la humanidad.

Me apunto al gym el mismo día uno.

Y voy a dejar de fumar aunque no haya fumado en mi vida

Y me voy a apuntar a inglés.

Y a chino.

Y a alemán,

Y voy a hacer 2432525 cursos de cocina.

Qué tiemblen Arguiñano, Chicote y Robin Food.

Y voy a ir de mochilero a la Patagonia.

No.

Voy a ir de mochilero por todo el mundo.

Este año no me para nadie.

Y que le den al trabajo, me dedicaré a lo que me guste.

Exclusivamente.

Lástima que las promesas de Año Nuevo sean las mayores inocentadas de la historia

Qué bonito es verte, Andalucía

Qué bonito. 

Y dejar atrás otras tierras.

Y sentir la primera parada del tren en Córdoba. 

Y ponerme nerviosa. 

Y Antequera. 

Y el momento se acerca.

Y por fin Ronda. 

Y tus sorpresas.

Y tus regalos para el alma.

Y tus abrazos eternos.

Y tus golpes de realidad.

Y qué increíbles tus terrazas al sol a mediados de diciembre.

Y las calles en las que suenan villancicos.

Y saben a pandereta.

Y ver las luces de Navidad.

Y recordar que Navidad siempre será Familia.

Y que Familia a veces no es solo la del libro que te dan al nacer.

Y que naces en un sitio y luego decides quedarte o no. 

Y yo me quedo aquí aunque esté a muchos kilómetros. 

Cinco días para volver a volver

Siempre me rompo cuando se acerca mi cumpleaños. Siete días antes de Nochebuena. 14 antes de Nochevieja. Es una buena fecha, ¿no?

Creo que por eso no quiero seguir cumpliendo años. Porque lloro cuando se acerca. Porque me pongo triste. Y nunca nadie ha sabido verme, recomponerme y cambiarme. Ningún año. Nadie. Y no me da pena hacerme mayor, no me parece que me vaya a convertir en una vieja, aunque a veces lo diga. Me da pánico sentir que todo lo que le prometo a las velas de la tarta, no lo he cumplido. Porque yo no pido deseos, suelto promesas. 

Y les prometo cambiar. 

Dejar de llorar por quien nunca se ocupó de mí. Quien nunca me dio un abrazo sincero. Y todavía no lo he conseguido. 

Situarme. Saber dónde estoy en cada momento. Pero aún no he llegado a distinguir cuando me marcho de cuando vuelvo. Vuelvo a volver, en el sentido que sea. En la dirección que sea.

Me creo que hay alguien que tiene la misma necesidad de mí, como yo la tengo por otros. Entonces descubro que no. Y duele. Porque siempre llego tarde a la vida. A las vidas. Siento que conozco a la gente cuando ellos ya conocen a mil como yo. Y yo que siempre coloco al “nuevo” en mi lista de especiales. Aunque luego se caigan. 

Soy tan injusta. Acabo queriendo siempre más a la última persona que llegó, que a quien estuvo ahí desde que tengo recuerdos. Y siempre me parece poco. Entonces siempre voy a más, siempre doy más. Hasta que llegas al pico de la montaña, colocas la bandera y desciendes. Y vuelta a empezar. Y me sigue pareciendo poco. 

Cinco días para soplar las velas y hacer como si nunca me hubiera roto. Para celebrar allí lo que otros años me ha pillado aquí. Pero siempre faltará alguien. Echar de menos a los de un lado o a los de otro. Y vaya decisión. 

Me paso el cumple haciendo chas. Por si la canción es verdad y empiezan a aparecer en mi lado. Por si de repente me achuchan fuerte, aunque cinco segundos antes hubieran estado en Huesca, en Burgos, en Sevilla o en Valencia. Pero no. Eso sería demasiado fácil. 

Cinco días para volver a volver. Para sentirte, Andalucía. Para disfrutarte. Para olerte. Para recorrerte. Incluso recordarte.

Para volver a dejarte.

Es 4 de diciembre

4 de diciembre.

1868.

Obreros del Puerto de Santa María levantan barricadas para exigir el fin del hambre y la explotación. Sin tener conciencia histórica, pronto se contagió a otros pueblos: Málaga, Granada, Sevilla, Jerez...

"Cayeron nuestras cadenas y bailaron las estrellas.

Suspiraron los abuelos.

No había ya en el mundo entero un batallón que nos pudiera."

Martínez Ares

4 de diciembre.

1977.

Recién salidos de la dictadura franquista. Tomaron las calles: 500000 en Sevilla. 150000 en Málaga. 100000 en Granada. 80000 en Córdoba. 70000 en Cádiz y Jaén. 10000 en Almería, Ronda, Algeciras, Antequera... 300000 en Cataluña. 

Una Andalucía Blanca y Verde. 

Rompieron todos los esquemas. Se fracturó todo lo que los políticos pensaban que podían hacer con nosotros. Se consiguió la autonomía por la vía rápida, con el artículo 151 de la Constitución para nacionalidades históricas. Y no el 143 que pretendía menos competencias autonómicas.

Mariana Pineda, Pérez del Álamo, Blas Infante... Estaban presentes. Recibieron su homenaje. 

Solo se truncó con el asesinato de Miguel Ángel Caparrós. Un disparo por la espalda. Con 19 años. 

Autonomía plena. Igualdad de competencias. Igualdad en el campo. 

LIBERTAD.

4 de diciembre.

2014.

Que no gane la ignorancia. Que no nos hagan olvidar. 

Al aire libre en la Sierra de Cazorla

Lo mejor de la Sierra de Cazorla es la gran cantidad de actividades que puedes realizar con tus amigos o tu familia. Desde el Pantano del Tranco hasta el nacimiento del Río Guadalquivir. Por eso, vamos a enumerar aquí las cinco mejores:

1. Rutas a caballo

2. Escalada

3. Piragüismo

4. Visita al nacimiento del Guadalquivir

5. Tirolina

Si quieres saber más sobre alguna de las maravillosas rutas que hay por la sierra, pulsa aquí.